mil millones de veces

Han pasado muchos y pocos días a la vez para que todo se haga verdaderamente distinto. Me despierto mirando otras calles, otras gentes. Escucho otras voces. Encuentro formas diferentes. Las dudas estallan a cada paso. Cada minuto de pausa implica una nueva reflexión. La edad adulta es una cosa terriblemente intensa. Aprender. Cambiar. Sentir. Necesito todavía encontrar esa manera de proyectarlo todo. Al Aneto no llegamos. Pero todo es cuestión de intentarlo.



http://es.youtube.com/watch?v=Dt4vPdA3VYY&NR=1

la espiritualidad europea

Ruán me llama para decirme que ha salido esta noticia en El País: La UE respalda la ley para controlar a los gitanos de Italia.
Bruselas considera que la política de Berlusconi no es discriminatoria

Contiene guindas como la siguiente:

"Michele Cercone, portavoz de Justicia, Libertad y Seguridad de la Comisión Europea, manifestó que tras el análisis de la información remitida por las autoridades italianas el pasado 1 de agosto, "no hay indicios de que las ordenanzas ni las directrices autoricen la recogida de datos relativos al origen étnico o la religión de las personas censadas"". [censo que se realiza, por cierto, en campamentos para gitanos rumanos]


Siento que llevo un mes trabajando para justificar una obviedad. La UE apesta y pone en riesgo los sistemas democráticos europeos. Aunque hay que reconocerles que usan el lenguaje con mucho sentido del humor. Si no fuera porque no tiene ninguna gracia.

los militantes

a Ana, Eu, Yago y Patri por el tiempo en que, sin saberlo, fuimos militantes.

"Hoy, el militante no puede pretender ser un representante, ni siquiera de las necesidades humanas fundamentales de los explotados. Por el contrario, hoy la militancia política revolucionaria debe redescubrir la forma que siempre le fue propia: no la actividad representativa, sino la actividad constituyente. La militancia de hoy es una actividad positiva, constructiva e innovadora. Ésta es la forma en la que hoy nos reconocemos como militantes todos aquellos que nos sublevamos contra el gobierno del capital. Los militantes resistimos al gobierno imperial de maneras creativas. En otras palabras, la resistencia se vincula inmediatamente a una inmersión constitutiva en la esfera biopolítica y a la formación de aparatos cooperativos de producción y comunidad. Y en esto estriba la profunda novedad de la militancia actual: si bien repite las virtudes de la acción insurrecta de doscientos años de experiencia subversiva, al mismo tiempo se vincula a un nuevo mundo, un mundo que no conoce ningún ámbito exterior a él. Sólo conoce un interior, una participación vital e inevitable en el conjunto de las estructuras sociales, sin que exista la posibilidad de trascenderlas. Este interior es la cooperación productividad de la intelectualidad masiva y las redes afectivas, la productividad de la biopolítica posmoderna. Esta militancia ofrece resistencia en el seno del contrapoder y transforma la rebelión en un proyecto de amor”

Extracto de El Militante. Negri; Hardt, 2005

entrega

llevo un mes escribiendo cosas así...

...Entendemos que el alcance político de este análisis sólo puede manifestarse en una serie de tímidas participaciones. En primer lugar, nos unimos a la propuesta de Hardt y Negri en su reivindicación de una ciudadanía global (Hardt; Negri, 2005: 420) que reforme la condición jurídica al ritmo de la transformación económica y que responda, de este modo, a una dinámica de mercado que está indisolublemente ligada a las propias democracias europeas. Paradójicamente, esta aceptación de las dinámicas de mercado, permite desvincular el fenómeno de la migración de un marco exclusivamente económico y establece una forma de resistir a la constitución de una sociedad disciplinaria en la que “las subjetividades productivas se forjan como funciones unidimensionales del desarrollo económico” (Hardt; Negri, 2005: 266)...

...ahora tendré que volver a aprender a hablar normal

a base de cañas, probablemente...

el encuentro

encuentro fortuito con la infancia transformada en vida en su más pura esencia a través de la experiencia. más sabio, tan simpático como siempre, me conmueve y me envuelve igual que solía y despedaza todos mis prejuicios en tres minutos de conversación. de lo que más me arrepiento en mi vida es de haber sido siempre tan obediente (de haber tardado tanto en aprender a desobedecer). En mi caso, el camino hacia la vida adulta es un camino hacia el placer de la disidencia. la vida al revés. los peores de la clase proyectan imágenes, hacen piruetas en un circo chino o se emocionan hablando de los polinomios.
me acosté sonriendo y me he levantado muy feliz. ser adulto, si se es libre para hacer lo que te venga en gana, es una maravilla (y no vengais a chafarme con eso de que en realidad no somo libres y bla, bla, bla... hoy paso del sistema)

añado un link que destruirá la poca credibilidad que me dejaba el anonimato del ciberespacio. me mola, qué se le va a hacer.soy carne de 40.

http://www.youtube.com/watch?v=y5tHBbKQWdw&feature=related

la belleza y la muerte

30 de agosto del 2008


http://www.youtube.com/watch?v=DsXhlo5aKiY&feature=related

resistencia y literatura

Le déserteur

Monsieur le Président
Je vous fais une lettre
Que vous lirez peut-être
Si vous avez le temps
Je viens de recevoir
Mes papiers militaires
Pour partir à la guerre
Avant mercredi soir
Monsieur le Président
Je ne veux pas la faire
Je ne suis pas sur terre
Pour tuer des pauvres gens
C'est pas pour vous fâcher
Il faut que je vous dise
Ma décision est prise
Je m'en vais déserter
Depuis que je suis né
J'ai vu mourir mon père
J'ai vu partir mes frères
Et pleurer mes enfants
Ma mère a tant souffert
Elle est dedans sa tombe
Et se moque des bombes
Et se moque des vers
Quand j'étais prisonnier
On m'a volé ma femme
On m'a volé mon âme
Et tout mon cher passé
Demain de bon matin
Je fermerai ma porte
Au nez des années mortes
J'irai sur les chemins
Je mendierai ma vie
Sur les routes de France
De Bretagne en Provence
Et je dirai aux gens:
Refusez d'obéir
Refusez de la faire
N'allez pas à la guerre
Refusez de partir
S'il faut donner son sang
Allez donner le vôtre
Vous êtes bon apôtre
Monsieur le Président
Si vous me poursuivez
Prévenez vos gendarmes
Que je n'aurai pas d'armes
Et qu'ils pourront tirer
Si vous me poursuivez
Prévenez vos gendarmes
Que j'emporte des armes
Et que je sais tirer.



[El Desertor
Señor Presidente Voy a escribirle una carta Que quizá usted lea Si dispone de tiempo Acabo de recibir Mis papeles militares Para irme a la guerra Antes del miércoles por la tarde Señor Presidente Me gustaría no tener que hacerlo Pues no estoy en la tierra Para matar a pobres gentes No es por molestarle Pero he de comunicarle La decisión que he tomado Voy a desertar Después de haber nacido He visto morir a mi padre He visto partir a mis hermanos Y llorar a mis hijos Mi madre sufrió tanto Que ya está en su tumba Y se burla de las bombas Y se burla de los gusanos Cuando estaba prisionero Me quitaron a mi mujer Me quitaron mi alma Y lo más querido de mi ayer Mañana muy temprano Voy a dar con la puerta En la nariz a los años muertos Y me iré por los caminos Mendigaré para vivir Por los senderos de Francia Desde Bretaña hasta Provenza Y les diré a las gentes No obedezcáis No la hagáis No vayáis a la guerra Negaros a partir Si hay que dar la sangre Id vosotros a dar la vuestra Usted es buen apóstol Señor Presidente Si me hace perseguir Prevenga a los soldados Que yo no iré armado Y podrán tirar sobre mí. Si me persigue usted, prevenga a sus gendarmes, que llevo armas y que sé disparar]


boris vian

el chico de la moto

http://www.youtube.com/watch?v=uEhhY0pCVfs


poniboy curtis, sodapop, tex, el chico de la moto. expresaban justo eso que tenías entre los labios pero no sabías decir. eran ese deseo de escapar para siempre. chicos buenos en el cuerpo de chicos malos. nunca más he leído como leía entonces. en mi cabeza, el chico de la moto era más o menos esto, tom waits desgarrándose en una ciudad en blanco y negro que no deja de doler. belleza adolescente.

viejas sensaciones

periodo de vueltas para arriba y para abajo, horarios deshechos, comidas abundantes y aburridas, ratos para la tolerancia y la sorpresa, tiempo de calma al lado de una cama en la que la vida se agota, cariños a destiempo, recuerdos de amor, miedo como posos de café, amigos que vuelven, noticias que hacen perder la calma, extrañas formas de echar de menos, ganas de cosas, hartazgo de otras, muy pocas risas, mucha soledad, ni felicidad ni tristeza, sólo tiempo pasando por mi lado y yo dentro y fuera de él, dependiendo del día, pero con ganas de estar sólo dentro. Es la calma tras el torbellino. A ratos está bien estar en casa.

memorias de manchester que atacan de golpe

partir,
llegar,
levantar la casa,
planchar las sábanas, lavar
la ropa,
hacer
la maleta,
volver
a empezar...

parece un chiste pero no lo es...

de campamento

me estoy cansando de las palabras. tocar, sentir, sudar, morder, lamer, besar, oler, agarrar, trepar, saltar, correr, pelear...hasta que duelan los músculos, hasta que un cansancio infinito me arrastre hacia las sábanas con la satisfacción de saber que no podía haberse exprimido más el día. y sin poder encontrar esa rendija, agujero oscuro y misterioso donde encontrar quién sabe qué cosas terribles. me estoy cansando de las palabras. quiero estar en la montaña, quiero estar en el mar, quiero estar en la cama, quiero estar de campa.

Disyuntiva (y añade el señor Adorno...)

"colocar al progreso como horizonte de la humanidad o a la humanidad como horizonte del progreso"

octava tesis de la historia

La tradición de los oprimidos nos enseña que el "estado de excepción" en que vivimos es sin duda la regla. Así debemos llegar a una concepción de la historia que le corresponda enteramente. Entonces ya tendremos a la vista como nuestra tarea la instauración del estado real de excepción; con ello mejorará nuestra posición en la lucha contra el fascismo. No en último término consiste su suerte en que los adversarios salgan a su encuentro en nombre del progreso en cuanto norma histórica. El asombro por que las cosas que estamos viviendo "aun" sean posibles en el siglo XX no es filosófico. Y no está en el inicio de ningún tipo de conocimiento, salvo de que la idea de la historia de la que deriva es completamente insostenible.

mr. walter benjamin

(a modo de postdata)

escribo lo anterior partiendo de una sensación irremediable de equivocación (por segunda vez) que me ataca con fuerza. me tendré que perdonar mil millones de veces en el camino.

estar en uno (a modo de favor personal)

estar en uno termina por ser ser en uno. y ser en uno es no ser porque sólo se es en cuanto al otro, en cuanto el otro te deja ser, te concede espacio para ser, te ofrece un espacio compartido para encontrarte y encontrar al otro. Sólo somos en cuanto somos con los demás, en cuanto somos los demás. yo llevo mucho tiempo estando en mí, tanto que ya no sé estar en otros más que en contadas ocasiones y, cuando las cosas van mal, me alejo hacia mi yo y no salgo más. no sé qué cosas implica ser en otro que me cuesten tanto esfuerzo, que me den tanto miedo, más que descubrir quién soy, dejar que mi monstruo, que se come todas las galletas de chocolate (esto es, que come las galletas de chocolate de los demás) salga a la luz y pueda ser expuesto, presenciado, visto y, en consecuencia, pueda ser querido u odiado. Ser en los otros se está convirtiendo en una urgencia ineludible porque en la pertenencia en mi ser en uno, estoy cubriendo cada vez más a mi monstruo, que es verdaderamente quien soy, a quien he de recuperar. Hago intentos fallidos, intentando imitar las maneras de los demás, de los que viven conmigo y a los que admiro. Pero eso no funciona. Porque mi mosntruo pide jugar según sus propias reglas, no con las de los demás. Y en el camino arraso con gente más valiente que yo, que no tiene problema en exponer sus debilidades y permitir que los demás vean que tienen los cristales rotos o una gran cicatriz en la cadera. Arraso y me pierdo al mismo tiempo, y me hundo en mi no ser con más fuerza, como si hubiera un peso que lo sumergiera todo hacia el fondo, sin dejar que nada flote y sea liviano. Es asi como se supera la contradicción de ser uno y ser en los demás. Es exáctamente lo mismo. Pero yo no sé hacerlo. Y en intentarlo, que empiezo a intuir que se convertirá en un objetivo vital, del que me vaya acercando y alejando todo el tiempo pero que nunca alcance (porque el poema perfecto no existe, porque eso significaría también haberse estancado) cometeré muchos errores y es posible que haga daño y me haga daño. Y necesitaré mucha ayuda por parte de los que estais cerca. Y necesitaré que me perdoneis muchas veces. Y que me volvais a querer. Y, al tiempo, yo tendré que perdonar y resignificar y volver a tocar y abrazar aquello de lo que anteriormente me alejé. Es un favor que os pido y que me pido. Porque creo que va de esto.

buscando el camino

no ser la mejor. ser yo.

Tu propuesta es tan ambiciosa como insuficientes los medios con que pretendes sustentarla.

este comentario a mi trabajo sobre mr. paul celan es perfectamente extrapolable a cualquier otro ámbito de la experiencia. cuanto más leo la frase más me gusta.

trabajo de investigación (o jugando a lego)

por ahora montones de tuercas, montones de clavos, una ingente cantidad de formas posibles que darles. falta encontrar el mapa. y en eso estoy, con la sensación de tenerlo en la punta de la lengua.

iniciativa

ir siempre un paso por delante

cosas que sí, cosas que no

las cerves con limón en las terrazas
el tinto de verano
el sol de asfalto abarasador sobre los hombros
las chancletas con solera madrileña
un rato en la cama tumbada junto a la abuela, sabiendo que cada tiempo es ya quizá una despedida
dormir hasta que no se pueda más y pensar: qué gusto.
la sensación de unas vacaciones merecidas
la falta (por fin) falta de memoria
el tiempo pasado al lado de la princesa de los ojos de mar
un paseo agotador y tranquilo con mi madre
un paseo agotador y tranquilo con mi padre
un rato de normalización castiza (viendo las semifinales de fútbol en familia y-diría yo-que disfrutando)
unos largos de verdad en la piscina.
recuperar al señor juan luis guerra.
ni un solo cigarrillo.
recuperar rincones que hacía tanto...
ser capaz de decir: esto me la suda (o esto ahora no me toca), y dedicarme a disfrutar un rato de todo lo anterior.


todas esas cosas que no dejan de girar alrededor y que poco a poco, paso a paso y hasta donde yo quiera.

problema

tengo a mi monstruo guardado en una lata de galletas y siempre se come las de chocolate y a mi me deja las artiach de nata que son un asco

doctor, ¿qué puedo hacer?

de nuevo paul celan

CON TODOS LOS PENSAMIENTOS me fui
fuera del mundo: allí estabas tú,
mi sosegada, mi abierta, y-
nos recibiste.

¿Quién
dice que se nos murió todo
cuando se nos quebraron los ojos?
Todo despertó, todo comenzó.

Grande vino un sol flotando, radiantes
Se le enfrentaron alma y alma, claras,
imperiosas le presilenciaron
su órbita.

Suave
se abrió tu seno, silente
subió un aliento al éter,
y lo que hizo nube ¿no era,
no era forma y a partir de nosotros,
no era
tanto así como un nombre?

en lo que andamos últimamente (si así fuese...)

cómo te vas muriendo en mí:
todavía en el último
nudo exhausto
del aliento
te fijas con una
esquirla
de vida.


mr. paul celan en compulsión de luz.

un toque de modernidad

La carne es triste, ¡ay!, y todo lo he leído.
¡Huir! ¡Huir! Presiento que en lo desconocido
de espuma y cielo, ebrios los pájaros se alejan.
Nada, ni los jardines que los ojos reflejan
sujetará este pecho, náufrago en mar abierta
¡oh, noches!, ni en mi lámpara la claridad desierta
sobre la virgen página que esconde su blancura,
y ni la fresca esposa con el hijo en el seno. ¡He de partir al fin! Zarpe el barco, y sereno
meza en busca de exóticos climas su arboladura.
Un hastío reseco ya de crueles anhelos
aún suena en el último adiós de los pañuelos.
¡Quién sabe si los mástiles, tempestades buscando,
se doblarán al viento sobre el naufragio, cuando
perdidos floten sin islotes ni derroteros!...
¡Más oye, oh corazón, cantar los marineros!


Mallarmé, traducido por Alfonso Reyes

cosas bonitas de la semana

conversación telefónica con papá
franki al carrer
visi vuelve
escuchar música en el ferrocarril
un par de ratos para no hacer nada
tonteos varios en el mundo de la pegatina
lluvia tropical en barcelona, sol en las terrazas
una regi en casa
un postit en la puerta
cenas compartidas
una firme pelea con mr. paul celan
pienso diferente, ¿y qué?
pep

vengan todos...

mojarse es un rollo porque luego tienes frío y ves a los demás que andan secos por la calle y encima no te quieren tocar porque estás húmeda y no les vayan a caer gotas en los zapatos que son nuevos y quedarse allí para siempre la mancha, incómoda como una palabra, arrogante como una exigencia.

postdata (o quién fuera postdateada de este modo)

P.D.

Cierto que tardé mucho en encontrarte
pero eran cuatro millones doscientas
cuarenta y ocho mil quinientos treinta
las chilenas, cuando salí a buscarte


floridor pérez (en cartas de prisionero)

(sólo puedo decir) estoy muy bien

cito textualmente de extremoduro:

cada vez que pasas a mi lado sin mirar puedo oler tu calor y tu amor resudado...

y estoy así de bien... me gustaría mucho más que te lavaras la cara sólo las mañanas que te diera la gana..


(porque no soy capaz de escribir un post diciendo que pienso que todo es mentira: el lenguaje, la palabra, el compromiso, el individuo...todo es mentira y me doy cuenta cada día...y todo lo que construimos es sólo una balsa para no hundirnos en la propia miseria de nuestra mentira...y no, no es un arrebato existencialista...este es el descubrimiento que va luego...que la mentira no es condición de nuestra existencia sino creación propia...viva la conciencia...)

puede parecer que este es un post que explica por qué no pienso ducharme más pero no va de eso...

aunque igual voy y no me ducho en un par de días

por lo de las grasas naturales

y estoy así de bien

mayo

esperando la gota que derrumbe el vaso

todas las veces que (pensando que) fui libre

dando vueltas por londres, en torno a porto bello; en un coche polvoriente camino al norte, encerrada en un libro de mauel puig; entre los amigos del curro; aquellos días en la biblioteca; con los pies en la cara de reyes que se ríe con ganas; manchester neon lights; escribiendo aquel fajo de poemas; en mi primer cuarto; en el dos de mayo, todas las noches hasta las tantas; el primer siniestro; escapando tantas veces; volviendo a casa andando entre las calles, entre las casas, el móvil sonando, yo sin hacer caso; escupiendo con ceci a los colectivos que se marchan; ...

minima moralia

tengo la moral por los suelos

es decir: ya no es que tenga constantes deseos de pasearme por la línea que separa lo moralmente correcto de lo incorrecto. es que dudo considerablemente de que exista esa línea. y si existe, me cago en ella.

uno de nosotros

las posibilidades de volver a vernos eran de cualquier modo escasísimas. no sé si este dolor proviene de la certeza repentina (esa constatación de que ya nunca) o si es de la muerte pequeña de un trozo de pasado, memoria que ya nunca será devuelta por uno de los que fuimos todo. o si es el golpe repentino de la verdad que intentamos ocultar en cada acto cotidiano. O si es la imposibilidad de compartir esta belleza de las cosas y del sol cayendo sobre los objetos. o si es una mezcla de todo o una excusa para sentir todas las otras cosas. o una mezcla de todo. o verdaderamente nada que ver.

me gusta mucho cómo pensaba este señor

Desde el momento en que el otro me mira, yo soy responsable de él sin ni siquiera tener que tomar responsabilidades en relación con él; su responsabilidad me incumbe. Es una responsabilidad que va más allá de lo que yo hago

Emmanuel Levinas

cómo hacer un trabajo en dos días

un poquito de cultura general, una pizca de bibliografía, un puñado de autocomplacencia, un par de cucharadas de palabras de más de cuatro sílabas, un paquete de palabras vacías, una cacerola (intuyo) de horas sin dormir.

un par de cosas que quiero decir

hay un par de cosas que quiero decir desde hace tiempo y no sé nunca cómo decirlas. Me da como miedo parecer demasiado moñas o lila o cursi o qué sé yo (soy lila, moñas y cursi, esto es inevitable, por mucho que me ponga a disimularlo). Es sobre volver a casa y poder contar las cosas que me han ido pasando, y sobre tener tantas ganas de compartir cenas y cocinar juntas y sobre preguntar y tu cómo lo ves? porque realmente siento que aprendo de ese punto de vista. y de la impaciencia por saber qué demonios habrán hecho ese día las demás. es sobre ir a cenar con visi y ermen y pasármelo tan tan bien y poder darle besos al peludo y sentir que tengo tanta suerte de habérmelo encontrado. Y con la gemela al lado siempre que me da la gana. Es sobre ir de campa y estar ahí con los chavales y tener la enorme suerte de conocerlos a todos y de que me peguen las babas y me dejen acercarme un poquito más cada vez que me los encuentro. Es sobre encontrar nuevos colegas con los que poder compartir cosas y que a ellos les guste estar a mi lado y se sorprendan de la misma manera que me sorprendo yo. Es sobre ir aprendiendo poco a poco que las cosas no son todo o nada sino que se puede vivir a gusto en los puntos medios. Es sobre los colegas que no se cansan de mi falta de rigor y de los que siguen contando conmigo a pesar de la distancia. Es sobre tener unos padres tan de puta madre y un hermano tan guay y una sobrineja tan molona. Bueno, es de que me gusta mucha gente que me voy encontrando a mi lado y de las cosas que me hacen sentir, ese gustito en el estómago y esa calidez que me dejan ir saliendo de debajo del edredón. Y de que la vida no es una sola aunque sea también eso. Y de que mola. mucho. pero bueno, todavía no he dicho realmente lo que quería decir.

en orden

vuelve el sol mañanero despertándome en la cara, vuelve el sentir la pertenencia, vuelven las ganas de quedarse, las ganas de estar, las ganas de ser. vuelven los planes, los proyectos, las iniciativas, el conocer gente. vuelven los estornudos para los alérgicos, el hilillo de agua saliendo de un grifo, las tardes de biblioteca, los días de correr apresuradamente. vuelve lo que estaba ahí escondido. por fin, con todos ustedes, vuelve antonia font.

p.d: patri, ana y eu, me encanta vivir a vuestro lado

nada personal

Otras alternativas a la vivienda, tanto formal como informal, en el centro de las ciudades, incluyen una amplia variedad de ampliaciones y ocupaciones ilegales, albergues y pequeñas ciudades de chabolas. En Hong Kong, las ampliaciones de las azoteas o los patios de ventilación de los edificios, albergan a más de un cuarto de millón de personas. Las peores condiciones las soportan los llamados "hombres enjaulados" que reciben ese nombre de los espacios individuales para dormir, "la jaula", y de la tendencia de sus inquilinos de ponerles rejas de alambre para evitar el robo de sus pertenencias. El porcentaje de residentes en estos "apartamentos" es del 38,3 por 100, y el espacio vital disponible por persona es de 1,81 metros cuadrados.

mike davis. planet of slums

diez normas a cumplir para un tutor de máster (con recochineo)

1. conocer el nombre de su tutorando/a
2. reconocer a su tutorando/a (en caso, hipotético, de cruzárselo por la ciudad- en la que ambos conviven- de manera casual, fortuita e, incluso, continuada)
3. responder a los e-mails de su tutorando/a (en el caso, hipotético, de que los hubiera)
3.b: pedir disculpas en caso de no contestar a los e-mails
3.c: en caso de enajenación mental, se admite un e-mail espontáneamente producido por el tutor.
4. encontrarse con su tutorando/a (en el caso, hipotético, de que éste/ésta lo hubiera propuesto por medio de uno de esos e-mails que nunca habrían de quedar-por otra parte-sin contestación)
5. conocer el tema de investigación de su tutorando/a
6. recomendar bibliografía pertinente a su tutorando/a
7. dar indicaciones pertinentes de redacción y composición a su tutorando/a
8.comprar bocadillos de jamón con tomate a su tutorando (optativo)
9. estimular intelectualmente a su tutorando (optativo)
10. afeitarse la barba, tío feo, tío feo (optativo aunque digno de ver)

poema 20

dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe


alejandra pizarnik

respiro para los cobardes

cómo tocarte si lo único que me queda es imaginar esa piel contra la mía, esa cicatriz turbia que te araña el vientre, tu cuello entre mis labios, esos ojos disolviéndose contra la ventana oscura y recién iluminada, esa sonrisa colgando de los labios como si de un milagro

mojarse

los dedos, las manos, las muñecas, los codos, las rodillas, los labios, la nuca, los ojos, el vientre, los pechos, hasta el cuello. a veces hay que. aunque moleste o de rabia. aunque duela.

Chanson pour oublier Dachau

Nul ne réveillera cette nuit les dormeurs
Il n’y aura pas à courir les pieds nus dans la neige
Il ne faudra pas se tenir les poings sur les hanches
jusqu’au matin
Ni marquer le pas le genou plié devant un
gymnasiarque dément
Les femmes de quatre-vingt-trois ans
les cardiaques ceux qui justement
Ont la fièvre ou des douleurs articulaires
ou Je ne sais pas moi les tuberculeux
N’écouteront pas les pas dans l’ombre qui
s’approchent
Regardant leurs doigts déjà qui s’en vont en fumée
Nul ne réveillera cette nuit les dormeurs
Ton corps
Ton corps n’est plus le chien qui rôde et qui ramasse
Dans l’ordure ce qui peut lui faire un repas
Ton corps n’est plus le chien qui saute sous le fouet
Ton corps n’est plus cette dérive aux eaux d’Europe
Ton corps n’est plus cette stagnation cette rancoeur
Ton corps n’est plus la promiscuité des autres
N’est plus sa propre puanteur
Homme ou femme tu dors dans des linges lavés
Quand tes yeux sont fermés quelles sont les images
Qui repassent au fond de leur obscur écrin
Quelle chasse est ouverte et quel monstre marin
Fuit devant les harpons d’un souvenir sauvage
Quand tes yeux sont fermés revois-tu revoit-on
Mourir aurait été si doux à l’instant même
Dans l’épouvante où l’équilibre est stratagème
Le cadavre debout dans l’ombre du wagon
Quand tes yeux sont fermés quel charançon les
ronge
Quand tes yeux sont fermés les loups font-ils le beau
Quand tes yeux sont fermés ainsi que des tombeaux
Sur des morts sans suaire en l’absence des songes
Tes yeux
Homme ou femme retour d’enfer
Familiers d’autres crépuscules
Le goût de soufre aux lèvres gâtant le pain frais
Les réflexes démesurés à la quiétude villageoise de
la vie
Comparant tout sans le vouloir à la torture
Déshabitués de tout
Hommes et femmes inhabiles à ce semblant de
bonheur revenu
Les mains timides aux têtes d’enfants
Le coeur étonné de battre
Leurs yeux
Derrière leurs yeux pourtant cette histoire
Cette conscience de l’abîme
Et l’abîme
Où c’est trop d’une fois pour l’homme être tombé
Il y a dans ce monde nouveau tant de gens
Pour qui plus jamais ne sera naturelle la douceur
Il y a dans ce monde ancien tant et tant de gens
Pour qui toute douceur est désormais étrange
Il y a dans ce monde ancien et nouveau tant de gens
Que leurs propres enfants ne pourront pas
comprendre
Oh vous qui passez
Ne réveillez pas cette nuit les dormeurs


Aragon 1947

me pregunto cómo lo verás tú. la luz de arena arañando los ojos, el humo entre los dientes, tu cuerpo caliente atrapado en el mío y nada que esperar. me pregunto qué piensas por las mañanas cuando golpea la certeza absoluta y hay que construir capa tras capa para poder levantarse y salir a la plaza y la camisa planchada contra el cuerpo, el pelo mojado, el agua de colonia por el cuello. en mi memoria es todo polvo. las calles se deshacen contra una luz sucia pero sé que es mentira.y los ojos tan claros que se llenan de niebla.

(me marcho pa trabajá y a veces tengo que falsamente sonreir, el viento me daba igual si a mi me lleva, lo que me queda está por venir, y una casa de cartón para poderte amar... y etcétera de los delinquentes)

los que deambulan (iii)

deambulan con los ojos abiertos y las miradas perdidas, con hilachos de baba colgándoles de entre los labios y sonrisas de felicidad a punto de explotar por un brillo de luz, por un cristal que se multiplica en mil espejos, por una mano que se tiende cerca y está caliente y húmeda. deambulan hasta tropezarse con otros cuerpos, demasiado cerca, y huyen del amor porque su destino es olvidar para poder seguir viviendo y acumulan: granos de arena en los bolsillos, canicas de colores, trocitos de papel albal, chapitas de museos. No se dejan tocar, los que deambulan, pero ellos entran sin pedir permiso y lo dejan todo roto, patas arriba, desordenado, los lápices sin punta, las capuchas de los rotuladores cambiadas de color, sin un beso que llevarse a la boca. luego algo duele y lloran y se marchan y todo sigue igual, la misma baba colgando de la boca, el mismo aire infinito de estar a punto de, el mismo aliento agrio a cerveza, los paquetes de cigarrillos arrugados. y deambulan lo mismo.