cosas que sí, cosas que no

las cerves con limón en las terrazas
el tinto de verano
el sol de asfalto abarasador sobre los hombros
las chancletas con solera madrileña
un rato en la cama tumbada junto a la abuela, sabiendo que cada tiempo es ya quizá una despedida
dormir hasta que no se pueda más y pensar: qué gusto.
la sensación de unas vacaciones merecidas
la falta (por fin) falta de memoria
el tiempo pasado al lado de la princesa de los ojos de mar
un paseo agotador y tranquilo con mi madre
un paseo agotador y tranquilo con mi padre
un rato de normalización castiza (viendo las semifinales de fútbol en familia y-diría yo-que disfrutando)
unos largos de verdad en la piscina.
recuperar al señor juan luis guerra.
ni un solo cigarrillo.
recuperar rincones que hacía tanto...
ser capaz de decir: esto me la suda (o esto ahora no me toca), y dedicarme a disfrutar un rato de todo lo anterior.


todas esas cosas que no dejan de girar alrededor y que poco a poco, paso a paso y hasta donde yo quiera.

problema

tengo a mi monstruo guardado en una lata de galletas y siempre se come las de chocolate y a mi me deja las artiach de nata que son un asco

doctor, ¿qué puedo hacer?

de nuevo paul celan

CON TODOS LOS PENSAMIENTOS me fui
fuera del mundo: allí estabas tú,
mi sosegada, mi abierta, y-
nos recibiste.

¿Quién
dice que se nos murió todo
cuando se nos quebraron los ojos?
Todo despertó, todo comenzó.

Grande vino un sol flotando, radiantes
Se le enfrentaron alma y alma, claras,
imperiosas le presilenciaron
su órbita.

Suave
se abrió tu seno, silente
subió un aliento al éter,
y lo que hizo nube ¿no era,
no era forma y a partir de nosotros,
no era
tanto así como un nombre?

en lo que andamos últimamente (si así fuese...)

cómo te vas muriendo en mí:
todavía en el último
nudo exhausto
del aliento
te fijas con una
esquirla
de vida.


mr. paul celan en compulsión de luz.

un toque de modernidad

La carne es triste, ¡ay!, y todo lo he leído.
¡Huir! ¡Huir! Presiento que en lo desconocido
de espuma y cielo, ebrios los pájaros se alejan.
Nada, ni los jardines que los ojos reflejan
sujetará este pecho, náufrago en mar abierta
¡oh, noches!, ni en mi lámpara la claridad desierta
sobre la virgen página que esconde su blancura,
y ni la fresca esposa con el hijo en el seno. ¡He de partir al fin! Zarpe el barco, y sereno
meza en busca de exóticos climas su arboladura.
Un hastío reseco ya de crueles anhelos
aún suena en el último adiós de los pañuelos.
¡Quién sabe si los mástiles, tempestades buscando,
se doblarán al viento sobre el naufragio, cuando
perdidos floten sin islotes ni derroteros!...
¡Más oye, oh corazón, cantar los marineros!


Mallarmé, traducido por Alfonso Reyes

cosas bonitas de la semana

conversación telefónica con papá
franki al carrer
visi vuelve
escuchar música en el ferrocarril
un par de ratos para no hacer nada
tonteos varios en el mundo de la pegatina
lluvia tropical en barcelona, sol en las terrazas
una regi en casa
un postit en la puerta
cenas compartidas
una firme pelea con mr. paul celan
pienso diferente, ¿y qué?
pep

vengan todos...

mojarse es un rollo porque luego tienes frío y ves a los demás que andan secos por la calle y encima no te quieren tocar porque estás húmeda y no les vayan a caer gotas en los zapatos que son nuevos y quedarse allí para siempre la mancha, incómoda como una palabra, arrogante como una exigencia.

postdata (o quién fuera postdateada de este modo)

P.D.

Cierto que tardé mucho en encontrarte
pero eran cuatro millones doscientas
cuarenta y ocho mil quinientos treinta
las chilenas, cuando salí a buscarte


floridor pérez (en cartas de prisionero)