uno de nosotros

las posibilidades de volver a vernos eran de cualquier modo escasísimas. no sé si este dolor proviene de la certeza repentina (esa constatación de que ya nunca) o si es de la muerte pequeña de un trozo de pasado, memoria que ya nunca será devuelta por uno de los que fuimos todo. o si es el golpe repentino de la verdad que intentamos ocultar en cada acto cotidiano. O si es la imposibilidad de compartir esta belleza de las cosas y del sol cayendo sobre los objetos. o si es una mezcla de todo o una excusa para sentir todas las otras cosas. o una mezcla de todo. o verdaderamente nada que ver.